[Driving Too Fast]
Why don't we do it in the road
Why don't we do it in the road
Why don't we do it in the road
Why don't we do it in the road
NO ONE WILL BE WATCHING US
Why don't we do it in the road
Ca roule vitres ouvertes. Dans le vent. Bien gentimment. L'air qui pique les yeux. T'en pleures du givre tellement ça caille. Un vieux fond sonore dans le pick up. Genre bluesy movie late 60's. Taxi Driver & co. Ca ronronne dans le moteur. L'autoroute déserte qui tend les bras. Si belle et craignos en pleine cambrousse. Y'a le prince qui conduit. L'ange funeste et silencieux. Les sunglasses 70's sur le nez et ça clope à tout va. Ca enfume l'atmosphère. Pour pas se regarder en face. Pour effacer le rétro dans le brouillard. Pas admettre que t'as signé pour un bail bébé. Tes vieilles 'tiags toutes rapées aux pieds, ton jean cradot. De tous ceux que t'as canardés. Tu te sens un peu Cow boy killer. Genre je suis le maître du monde. Ca te fait rire doucement. Tellement t'y crois pas. Trop moche tout ça. La route du diable. La vieille cassette grincheuse. Ton colt plaqué sur sa tempe. Emmène moi sans broncher. Ou j'me démolis. Et tellement tu m'auras aimée, ca te foutra en l'air aussi. Promets. Promis. Crache. On s'arrache. Moteur. Action. Pellicule photo du road trippin. USA forever. T'as les mirettes qui clignotent bleu blanc rouge. Le sable et les chacals qui hurlent la nuit dans ta tête. Le cheval fou qui ronfle. Les monstres dand le noir... Ton chagrin qui dégaine mechament les revolvers. Et ta bouche qui se fend d'un joli sourire made in Hollywood. Que c'est beau la vie. Ca fait craquer la peau. Et la valoche à tes pieds. Qui te nargue. Genre moi je sais tout. Moi. Moi. Moi. Moi, je suis l'enfer. Genre Pulp Fiction la valise. C'est un truc top secret dedans. Chut faut pas en parler. Faut que j'aille l'enterrer, qu'tu lui as dit à l'ange. L'enterrer loin. Où ça? Loin. Far away. Là bas. Là où rien ne brille. Ou tout se gangrène bien salement. Alors on y va qu'il a répondu. Qu'il s'en foutait du reste. Qu'on allait enterrer la valise. Et que même, il la porterait si tu veux. Cash. Et il a démarré. Pauvre petite fille. T'as pas su répondre. T'as pas vu. T'as pas dit non. Parce que. Au fond. Tu le sais. Que tu vas le plomber comme les autres. Mais le grand frisson. Qui fait dégueuler de trouille et de rage. Ca te fait envie quand même. Alors avec lui ou un autre. Au fond tu t'en balances. Tu tires le frein à main. Te colles au cuir. A sa peau. A sa bouche. A lui. Lui tout entier. Sand, Sex & Sun. Et ses mains qui courent dans ton dos. Et le sucre qui meurt sur tes lèvres. Et tes larmes qui coulent dans ses yeux. Et si il t'aime un peu? Alors c'est qu'il est con. Con comme la pleine lune. Mais tu lui en voudras pas hein. Nan nan. T'auras pas le temps de lui en vouloir. Et si c'est toi qu'en tombe raide dingue? Pas le temps bordel. Même un peu? Nan. Ta main tremblera pas. Et avant que ton rimmel de call girl en vadrouille se fasse la malle, il sera mort l'ange au pick up.
# Oh no, not you again - Rolling Stones.