Trash it, trash it, it's just a rental
Trash it, trash it, it's just a rental
Trash it, trash it, don't be gentle

Batarde. Batarde. Batarde. Batarde. T'as largué la valise. Tu lui as jetée à la tronche. Le cow boy moqueur qui t'a prise dans ses bras. Tu pleurais comme une conne en répétant sans cesse que tu l'avais aimé. Et qu'il s'était cassé. Et qu'tu lui en voulais. Et qu'il avait clamsé. Des conneries quoi. Et le mec souriait. Comme une ange au Far West. De ceux qu'on déteste et qui crachent. Un playboy à colts. Un cow boy junkie pas mochard. Jean cigarette et santiags rapées. Et le chapeau qui fait de l'ombre. Avec une gueule à tomber. Batarde. Batarde. Batarde. Batarde. Il a murmuré. Qu'il réglait ses comptes avec un peu tout le monde. Qu'il en avait descendu deux trois dans la vallée. Qu'il avait fait un détour par le canyon. Qu'il aimait les vautours. Que t'étais qu'une trainée. Qu'tu t'étais fait baiser. Et que l'ange au pick up, il t'avais jamais aimée. Et t'as paniqué. Et t'as hurlé. Et t'as pris la fuite. Sans ton passé. Sans tes colts et ta trouille. C'est lui qu'a tout gardé. Alors il te tient le mec. Il te tient par la peau et les tripes. Et c'est bizarre comme t'as l'impression de crever. Même libérée. Alors finalement t'y retournes. Soumise. Conquise. Tu tapines et tu crises. Revolver à blanc. Qu'il est loin le pays des anges et du sang.

STRIPPER | SOHO DOLLS

Trash it, trash it, it's just a rentalTrash it,

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